[#100] L’aveugle qui doit appuyer sur un bouton (V-01)



[Le prétexte] À la sortie du premier confinement, dans le bus, alors que les sièges sont marqués pour inviter les voyageurs à ne pas s’installer côte à côte, un homme, canne blanche en main, s’assoit sans le savoir sur une place interdite. Sa voisine donne du coude, muette. Il ne bouge pas. Quelques arrêts plus loin, il se lève pour descendre. La porte ne s’ouvre pas. La même dame :
— Faut appuyer sur le bouton !
Une autre, sans bouger, lance :
— Il ne peut pas le voir, le pauvre, il est aveugle.

[La nouvelle] Lily fronce les sourcils. Elle est debout devant la large baie vitrée qui donne accès au balcon. Le ciel est noir en plein jour. Les plantes ont l’air de vouloir s’envoler à chaque rafale. Des gerbes d’eau cognent sur la vitre quand d’autres inondent le béton. Elle frémit. Ce déluge l’effraie. Si on lui demandait pourquoi, sa réponse fuserait : « Si je vois la pluie, c’est que ça tombe ! » Elle pourrait aussi évoquer le bruit assourdissant de l’eau, celle qui choque et celle qui ruisselle, (...) Lire la suite…

[#99] Le garçon qui cherche sa crème pour les fesses (V-01)



[Le prétexte] Pendant le premier confinement, Isabelle fait la queue sur un trottoir pour entrer dans un magasin d’alimentation. Elle entend à travers une fenêtre ouverte un garçon crier.
— Maman, je cherche ma crème pour les fesses !

[La nouvelle] N’golo se fige. Au fond du couloir, sous la lumière jaunâtre, quelque chose a bougé. Il fait un pas. Il a compris. Le petit banc japonais en bois peint a disparu. Il l’aimait bien ; on s’y assoit accroupi, comme dans ce pays qui n’est pas son pays mais auquel tout et tous le ramènent, contre son gré. Il avance jusqu’au fond, sur ses gardes. La bassine de fer blanc y est, et par terre sont éparpillés les mégots qu’il a laissés. Il tourne sur lui-même, soudain très inquiet. La minuterie le (...) Lire la suite…

[#98] Le chien qui ne mange pas les enfants (V-01)



[Le prétexte] Une dame marche dans la rue avec un gros chien qui n’est pas tenu en laisse. Une petite fille la croise, accompagnée de sa maman.
— Maman, il n’est pas attaché le chien.
La dame, sans s’arrêter, répond.
— Eh bien, c’est un chien qui ne mange pas les enfants.

[La nouvelle] Lily jette son cartable sur le canapé et s’y vautre à son tour. — Marre ! J’en ai marre de marre. Elle fait sauter ses chaussures qui volent jusque sous la table gigogne. Fils Martin arrive derrière elle, récupère son sac et va le déposer dans sa chambre en même temps que le sien dans la sienne. Il revient dans le salon. Elle a les paupières basses, signe d’une longue journée sous les néons. Fils sourit, espérant que son affection lui soit perceptible. — Viens te laver les mains. Lily (...) Lire la suite…

[#97] La dame qui va voir les moutons (V-01)



[Le prétexte] Je marche vite. Devant moi une dame traîne sa poussette de marché. Je ne remarque pas qu’elle est au téléphone mais, au moment où je la double, j’entends.
— Ah ! ben puisque c’est comme ça, t’as qu’à aller voir les moutons.

[La nouvelle] Petit Mouton se souvient toujours avec beaucoup d’émotion de ces mains épaisses qui l’ont délicatement posé dans le carton aux côtés de ses frères Petit Mouton avant de rejoindre la gift-shop qui scellerait le destin de chacun. Avant ça, elles l’avaient caressé, vérifié les coutures et examiné l’étiquette avec toute la délicatesse requise. Cela l’avait consolé des grosses aiguilles des machines qui avaient assemblé les tissus pour lui donner forme dans un rythme saccadé, transporté de l’une à (...) Lire la suite…

[#96] L’oiseau qui se fout de sa gueule (V-01)



[Le prétexte] Je traverse le champ de Mars en remontant vers l’École militaire. Des hommes jouent aux boules entourés d’une haie de spectateurs. Les commentaires fusent à chaque tir.
Au moment où je m’approche, un oiseau pousse un cri un peu strident. Un des hommes l’imite.
— Eh dis, t’as vu ? Même l’oiseau il se fout de ta gueule.

[La nouvelle] — En passant par la Lorraine, Avec mes sabots, En passant par la Lorraine, Avec mes sabots, J’ai croisé trois capitaines, Avec mes sabots, Dondaine, oh ! Oh ! Oh ! Avec mes… Freddy, venu à la salle de sport pour accueillir le cours hebdomadaire de gymnastique sur prescription médicale, observe Eunice qui chantonne en astiquant le grand tatami orphelin de ses judokas. Il peine à partager son apparente joie tant ce foutu virus plombe l’ambiance depuis plus d’un an. Il touche son (...) Lire la suite…

[#95] La petite fille qui pense à sa mort (V-01)



[Le prétexte] Je traverse le cimetière du Montparnasse. Un homme tient une petite fille par la main. Elle dit.
— Quand je suis dans un cimetière, je pense à maman.
— À ta maman ?
Elle s’exclame en appuyant chaque syllabe, surtout en fin de phrase.
— Non ! À ma mort.

[La nouvelle] Gaëlle consulte ses courriels pour la troisième fois en une heure. Elle attend un retour de la cliente à qui elle a envoyé des échantillons visuels de tissus qui l’intéressent pour qu’elle fasse une présélection avant de les lui poster. Elles se connaissent depuis une année déjà ; Firmine l’avait contactée car elle cherchait une étoffe très particulière pour réaliser une pièce unique ; Gaëlle la lui avait trouvée. Depuis, leurs échanges sont très agréables. Il s’y glisse petit à petit de ces (...) Lire la suite…

[#94] Les deux enfants qui se chamaillent (V-01)



[Le prétexte] Je me balade. C’est l’heure de la sortie de l’école. Deux enfants se chamaillent. Leur mère.
— Arrêtez !
Ils n’en font rien. Elle leur colle une baffe à chacun.

[La nouvelle] L’homme est arrivé un peu plus tôt que la fin des cours. Il s’est installé de l’autre côté de la rue, appuyé sur la façade d’un immeuble en béton froid. Il a une bonne vue sur la porte du collège si tant est que les élèves ne s’agglutinent pas trop sur le trottoir élargi délimité par des barrières en croix de Saint-André. Avec le virus, les enfants sont censés s’éparpiller immédiatement mais d’aucuns restent là, flânent, rigolent, s’amusent. Les parents sont rares à attendre leur progéniture, (...) Lire la suite…

[#93] La femme qui veut acheter des savons (V-01)



[Le prétexte] Je reçois ce texto alors que je travaille sur une nouvelle en [e-criture].
« Bonjour Fleur, j’espère que tu vas bien. On s’était vues à une soirée avec Stefan. J’habite Paris. J’aimerais avoir 2 petits savons avec pochette (voyage) ainsi qu’un grand. Comment faire ? J’ai un trop vieil ordi pour acheter sur Internet. Je peux t’envoyer des sous via une enveloppe postale ! Est-ce possible ? Amitiés. Sylvie. »

[La nouvelle] Il a le sourire d’un enfant. Cela n’émeut pas les trois gardiens qui l’accueillent dans sa cellule, bras croisés sur le torse. Ils en ont tellement vu des petites gueules dans son genre qui ont des mains d’assassin. Celui-là qui arrive sera bientôt guillotiné. Il a refusé la grâce que le président aurait accordée. Il crâne. Il a le sourire de ceux qui narguent la vie. Il n’a pas 25 ans. Comment peut-il imaginer qu’il va mourir ? Il s’est évadé tant de fois. Il le fera encore et c’est un (...) Lire la suite…

[#92] Les jambes qui n’ont pas d’artère (V-01)



[Le prétexte] Je rentre tard du judo. Il est presque minuit. L’heure du crime ?
Trois gars discutent en bas de chez moi.
— Si on te tire dans les jambes. Tu ne risques rien ! Y pas d’artère dans les jambes.
Aucun des deux autres ne rectifie.

Le 1er novembre 2020, dans le cadre du second confinement, Cy Jung a invité ses lectrices et lecteurs à écrire un texte court à partir de ce Prétexte. Trois ont répondu. Voici leur texte, la nouvelle en [e-criture] de Cy Jung est juste en dessous. ∴Les jambes qui n’ont pas d’artère Les marcheur(e)s, par groupe de cinq, commencèrent à escalader les Dentelles de Montmirail. C’était un dimanche comme les autres, plus doux peut-être, et Ornella prit conscience qu’elle était trop chaudement habillée. Elle (...) Lire la suite…

[#91] Le chien qui a la courante (V-01)



[Le prétexte] Deux dames observent des déjections canines. Elles devisent.
— C’est dégoûtant ! Les gens pourraient ramasser.
— Celui-ci a la courante. Je comprends. Mais pas l’autre !

Merci à Carine Petit, maire du 14e, pour sa présence. [La nouvelle] Abibata le regarde. Il n’a pas quitté le canapé depuis ce matin hormis pour un semblant de prière. Lui ne la regarde pas. Son esprit est absent à la présence des enfants et de leur mère. Il est encore là-bas, près de sa nouvelle jeune épouse avec qui il a passé l’été avant de rentrer à Paris ; c’était la fin des vacances. Il doit travailler dur s’il veut y retourner, gagner de l’argent sans que personne ici ne le dépense. Quand il est (...) Lire la suite…

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